Лиса бывает разной.

То трепетно-прекрасной,

То странно-одиозной,

Больной, смешной, серьёзной.



Она бывает грустной,

Когда вокруг всё пусто,

Когда вся жизнь -- капуста

И радости -- не густо.



Бывает фейерверком,

Убойным на поверку,

Когда проводит сверку,

Снимая с жизни мерку.



Бьёт из души фонтаном,

Коль знает, что не даром.

И шарит по карманам,

Цепляясь к горлопанам.



Хоть с виду всё отлично.

Смеётся, как обычно...

Лиса не истерична...

И это так привычно.



Когда никто не видит.